Le blogue de Robert Rapilly

Pirouésie n'hiberne pas, Pirouésie hiversifie. Ainsi, pirouètes, avons-nous passé une veillée dans la bergerie de la Cotentine Moderne. Le présent billet s'enrichira les prochains jours de notes et de photographies, au fur et à mesure qu'il m'en arrivera. Pour commencer quelques poèmes lus sur place.

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BÊÊÊ ! -
Poème de 4 strophes en successivement 1 vers d'1 syllabe, 2 vers de 2 syllabes, 3 vers de 3 syllabes et 4 vers de 4 syllabes :

Bêêê !

Bis bis
brebis !

Sur trois tons
nous comptons
les moutons.

Méchant geôlier,
va délier
le noir bélier
dans ton cellier.

La bergère a baptisé Mandela le noir bélier en question ; lire plus bas « Frissons chez les moutons ».

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À COMPTE-MOUTONS -

Languissants, éteints, lambins, las,
engourdis sur un matelas
moelleux de chatouilleuse laine,
nous n’endurons aucune peine
à ronronner mille dodos,
un sur le ventre, un sur le dos...
Mais pendant ce temps, la bergère
s’astreint à tondre son salaire :
quand nous, sans souci, les comptons,
elle compte SUR ses moutons.

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FRISSONS CHEZ LES MOUTONS -
D’après la périlleuse aventure du bélier noir Mandela, à lire sur le site de la Cotentine.

Qui qu’étripe l’oie à Pirou ?
Loup-Garou !
Et qui torture mon bétail ?
Frankenstein !

Qui c’est qui tranche le veau d’or ?
Dark Vador !
Qui pourfend la chèvre et le chou ?
Fu Manchu !

Qui tord mes canards au cardan ?
Gévaudan !
Qui veut immoler Mandela ?
Dracula !

Et qui cruellement a saigné mes bédos ?
Le Saigneur des Agneaux !

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SÉLÉNET -
On a aussi chanté sur un air connu : allusions à diverses légendes locales, dont celle des oies du château voisin de Pirou ; et morale renversante où - pour la rime - stylo-plume devient plume-stylo.

Au clair de la lune
Petit Patapon
Cherchait une plume
Au dos d’un mouton

Dans les dents du peigne
Patapon trouvait
Certes de la laine
Mais aucun duvet

Au clair de la lune
Patapon part où ?
Dehors dans la brume
Jusques à Pirou

Il faut qu’il y voie
Dame du Château
Geôlière de l’Oye
À plume-stylo

Post-scriptum - Le 4 mars, atelier d’écriture sur les 10 mots 2016 à la Médiathèque de Gouville. Un autre mot que « drache » (pluie battante) nous vient du Hainaut : « bédo » = petit mouton.

Qu’importe la drache
Bien nous abritons
La laine nous cache
Bêlent les moutons

Depuis le prime âge
Tout petits bédos
Cet autre nuage
Nous couve le dos

« Trop d’impôt tue l’impôt » si l’on en croit la courbe de Laffer, jadis invoquée par Jacques Chirac. Mais alors, qu’en est-il du ski au pays des Soviets, d’un audit à Lascaux, des buses perchées sur les caténaires, du madère livré à la voracité des artiodactyles, du maillon manquant à Darwin, des statistiques urgentes, de la palette d’Henri Matisse ? Suffit de demander, la réponse tient en un katrainbour.

La neige oui mais sans les pistes,
dit Lev Davidovitch Bronstein :
n’embourgeoisons pas le destin
des prolétaires communistes.

Trotski tue le ski -

Addict de l’expertise interne,
le penchant s’avéra fatal
à l’homme de Néandertal
qui supputait en sa caverne.

Troglodyte tue l’audit -

L’on ne sait où, l’on ne sait quand,
désintégrant son propre ancêtre,
le nôtre à coups de casse-tête
a brisé le chaînon manquant.

Cro-Magnon tue le maillon -

Faucher les rapaces c’est grave :
combien ont foudroyé de vols
ces autocars à six cents volts
en déployant leur pantographe !

Trolleybus tue les buses -

Funeste mais non pas frugal,
le camélidé ce satrape
gobe jusqu’à l’ultime grappe
tout un cépage au Portugal.

Dromadaire tue le madère -

Peintre du Cateau-Cambrésis,
il fut frappé pire que noise
des tons de salade niçoise :
tant de couleurs l’auront occis.

Chromatisme tue Matisse -

Goutte-à-goutte un dénombrement
- n’en déplaise au pisse-copie
anti-Chirac ou pro-Tapie -
laisse sourdre un chiffre qui ment.

Prostate tue les stats -