Le blogue de Robert Rapilly

L'avant-propos de La disparition est accessible en ligne, précédé d'un sonnet d'alexandrins en 11 syllabes (sic) de Jacques Roubaud et suivi d'une douzaine de pages du premier chapitre. J'en ai ci-après assez librement versifié le tout début, voyelle E disparue va sans dire — brouillon sujet à de fréquentes et sensibles modifications jusqu'à nouvel avis.

Quelques précisions techniques au fil d'un texte dont la prosodie se veut classique, par ex. comptant la terminaison en "-ion" pour diérèse, proscrivant l'hiatus, observant la liaison supposée à la rime, etc. En l'état actuel, provisoire, on lira successivement :
- des strophes en terza rima,
- des vers au format d'un pantoum bouclé,
- deux sonnets sur 25 lettres où alternent rimes vocaliques et consonantiques,
- des rimes plates ad libitum entrecoupées de formes diverses : tanka de basse-cour, berceuse ch'ti, sélénet qui sous-entend l'-E surnuméraire des rimes impaires (comme dans "Au clair de la lu-nE" : "ultimatum" => "ultime ato-mE", "vit comptant quorum" => "vicomte encore hom-mE" etc.),
- un sonnet en vers libres inspiré de Harry Mathews,
- un sonnet en postface, hybridation de Mallarmé et Perec (les rimes féminines étant impossibles, l'alternance se joue entre mots au singulier et au pluriel (S ou X finals)).

À suivre ? euh... il resterait 300 pages avant d'avoir épuisé le roman.

I — Tripla Rima -

Lisons l’avant-propos d’où l'on apprit plus tard
qu’un bruit s’inaugurait, d’abord pris pour un faux :
hou ! la Damnation nous assignait rancard.

Ô marins au compas pointant trois cardinaux !
Politicards soumis au trust anglo-saxon !
Tous l’auront fait savoir par flashs aux radios...

Buzz insignifiant ? Intox à la flonflon,
ou risquait-on la mort ? L’info sur maints placards
affichait mil martyrs par inanition.

L’opinion suivit, qui lors invoquant Mars
s’arma d’un gourdin fort, balança son grappin
aux portails, aux parois, aux murs, aux huis d’hangars.

Tout un pays hurlait : — Argh ! nous voulons du pain !
On conspuait patrons, nantis, pouvoir publics...
chacun pour soi, qu’on fût franc-maçon ou rabbin.

Qui maraudait la nuit ? À coup sûr aucuns flics,
trop craintifs d’un contact aux pillards du frigo
bâfrant du cachalot — l’ord gang à Body Mick’s.

Ça conspirait partout ; titan, troll, virago
furax ont mis la main sur Mâcon, sur Pirou,
puis sur Rocamadour, Clignancourt, Monaco...

Glouton du bon plaisir, brutal, pillait-on prou
du thon, du chocolat, du maïs, du curry :
frichtis subtils ad hoc aux crocs d’un loup-garou.

Par kilos, par quintaux... si ç’avait l’air pourri,
haro sur toi, marchand idiot ou fautif,
car nous guillotinons, clouons au pilori !

Un slogan foisonnait : — Foin d’administratif.
Il s’agissait, dit-on, d’abolir tout pouvoir ;
on vous aurait tondu nonobstant sans nul tif.

Au mitan d’un rond-point — titrait un blog du soir —,
on cracha dans l’hanap d’un sacristain catho
oignant un argousin mourant sur son trottoir.

Un yatagan frappait ? Un flot d’avis mytho
distillait son pathos au substrat du journal,
pourvu qu’y figurât du sang sur la photo.

On tuait son frangin pour un saucisson d’ail,
on tuait son cousin pour un croûton bâtard,
on tuait un quidam pour un quignon morfal.

II — Pantoum -

Dans la nuit du lundi 6 avril au mardi,
On compta vingt-cinq fois l’impact sourd du plastic
qu’un avion largua... bang ! sur la Tour d’Orly.
L’Hôpital Saint-Louis posa diagnostic.

On compta vingt-cinq fois l’impact sourd du plastic
qui toucha l’Institut, qui fuma l’Alhambra.
L’Hôpital Saint-Louis posa diagnostic :
l’abus du glas pour sûr accroît la furia.

Qui toucha l’Institut ? Qui fuma l’Alhambra ?
Pour l’opposition un truc avait failli :
l’abus du glas pour sûr accroît la furia !
Façon Saint-Just, un dur attaqua, malpoli.

Pour l’opposition un truc avait failli :
Palais-Bourbon ou pas, l’on y vint aux jurons.
Façon Saint-Just, un dur attaqua, malpoli ;
à foison on vomit d’avilissants affronts.

Palais-Bourbon ou pas, l’on y vint aux jurons
— à part vingt-trois plantons, bâillon autour du cou.
À foison on vomit d’avilissants affronts
quant aux marquis blafards raccourcis du caillou.

À part vingt-trois plantons, bâillon autour du cou,
on garrota du col un lascar hors-complot.
Quant aux marquis blafards raccourcis du caillou,
un plumitif barjo bombardait un brûlot.

On garrota du col un lascar hors-complot.
Dans la nuit du lundi 6 avril au mardi,
un plumitif barjo bombardait un brûlot
qu’un avion largua... bang ! sur la Tour d’Orly.

III — Stupor Mundi 1 -

N’usant du yatagan ni d’incisif surin,
un colon du Kansas lisait La Vis du Rail ;
voyant son canasson maladif du poitrail,
plutôt qu’hara-kiri, l’abattit sous un train.

Un cow-boy du Kansas accablait son bourrin,
il l’avait alourdi d’un compact attirail :
colts, fusils, bazookas, saint-frusquin d’un travail
dont l’animal mourut… ô guignon, ô chagrin !

Or, un instant plus tard, agrippant un mustang,
surgit Wild Bill Hickok ; il domptait tout pur-sang
mais, barjo, prit Isou pour Sioux à dada.

À moins qu’il galopât, Rossinant trottait-il ?
On l’ouït qui courait : tagada tagada…
quand d’un coup son sabot sauta sur un baril.

IV — L'Antichrist à Longchamp -

Il cravachait au point qu’on n’aurait jamais cru
aucun harnais ad hoc aux impacts d’assommoir :
quand advint Attila, sans bonjour ni bonsoir,
il cavalait assis sur quoi ? Du bison cru.

Sancho Panza cabot aboya-t-il, waf-waf ?
Son bourricot Grison broutait un talipot,
mais Buridan confus tournait autour du pot :
qu’assouvir tout d’abord, la faim sinon la soif ?

Promu Grand Postillon par la vox populi,
qui liquida Longchamp, gain au Monopoly
moins vingt-cinq millions soustraits du fisc au turf ?

Vlad ! L’uhlan moustachu barbu poilu rouquin,
montait Aliboron ; on l’applaudit du bluff
couronnant son dada : kokoshnik sur du crin.

V — Saga -

Un caporal zinzin s’affolait d’avoir faim.
Il flinguait à-tout-va, son bazooka soudain
pointant son bataillon ; on l’a vu massacrant
du commandant-major jusqu’aux soldats du rang.
Il cannibalisa tout à trac bras, doigts, mains,
bouts qu’il accommodait sur du jambon d’humains
y rajoutant du coq, du faisan, du dindon.
Pour qui sonnait son glas, pour qui trois din’ ding’ don' ?
Quand l’aigri morfalou hurlait à cor, à cris,
tant humains qu’animaux, on courait aux abris.

S.O.S poussins :
toujours un goupil rôdait
aux abords du ranch.
Chut, la maman du chapon
à huis clos pondit un... ouf !

Un champion d’aviron grimpa sur un pavois.
Un pavillon puissant amplifiait sa voix,
galvanisant l’afflux. À son cocorico,
la tribu proclama : — Couronnons l’illico
"Attila III" grand roi… sinon "King Fantômas" :
ça fait plus imposant ! Mais vu qu’il n’aimait pas,
on l’assomma sitôt pour choisir un couillon
à qui l’on impartit un stick à cabochon,
un plastron, un gibus, un bâton d’acajou.
Puis on l’accompagna, promu Grand Manitou,
dans un lourd palanquin, cap sur Palais-Royal.
Il n’arriva jamais : un gus provincial
cria : — Mort au tyran ! Imitant Ravaillac,
il l’ouvrit au rasoir, du nombril au colback.
Alors qu’on l’inhumait au columbarium,
un commando surgit, ahuri d’opium
qui du sol au plafond, n’y sachant trop pourquoi,
profana la koubba… bandits sans foi ni loi !

VI — Lu dans La Voix du Nord -

Un motif incongru convainquit un commis
au trois quarts abruti qui voulut qu’aux ch’timis
— du matin jusqu’au soir, schlass, boit-sans-soif, soûls, ronds —
on prohibât bistrots, bars, zincs... tombals corons
où la soif apparut : point d’alcool doux ni brut,
on souffrit du typhus, on clamsa du scorbut.
Un Lillois subclaquant zappa, du Profundis
à l’air dont sa maman l’hypnotisait jadis :

Dors min p’tit quinquin
Min p’tit pouchin
Min gros rogin
Tu m’fras du chagrin
Si tu n’dors point j’qu’à d’main

VII — L’instant chirurgical -

Pour un oui, pour un non, on virait assassin :
d’Arras à Locquignol, d'Azincourt à Wormouth,
chacun son tour viandard, chacun son tour kapout.
Ô Nord carillonnant maint sanglot, ô tocsin !

Durant qu’on s’acharnait sur l’hôpital d’Anzin,
un toubib furibond profita du raout.
Il mixa mort-aux-rats au sirop : fatal moût,
drink qu’il administra dans un dortoir voisin.

Doc Folamour autopsiait brancard, sofa...
Qui ronflait tout son soûl armait sa mafia
à vif d’un bistouri hard à l’instar du pal.

S’il zigouillait la bru, Doc poussait son mari
dans un chaudron bouillant, output conjugal.
Hosto capharnaüm ! Mouroir charivari !

VIII — Saga bis -

Hallucination ? Tour d’un mauvais plaisant ?
Un fada corrosif fut surpris arrosant
un bon quart du Faubourg Saint-Martin au napalm ;
l’ignition fondit la poix du macadam,
tout un chacun rôtit dans l’S (un autobus).
Quid d’un Caïus Gracchus, d’un Fabius Maximus
quand Habsbourg poignarda Saint-Just, sachant qu’Othon
combattait l’Atatürk, Mata-Hari Danton ?
Nom du Salut Public ! Marat tapa du poing
quand un Charlot Corday lui piqua son shampooing ;
vingt-six moins un vingt-cinq, calcul tout intuitif
sans ordi ni stylo, il lui manquait un tif :
çui qui poussait pas haut, qui figurait un rond
non pas tout à fait clos, mais qui barrait son front.
Corday saigna Marat amolli dans son tub ;
imaginons l’impact : bingo d’un coup, la pub !
Son avocat marron plaida qu’on abolît
l’outil à Guillotin, qu’il mourût dans son lit.
L’à-propos Girondin opposait son holà
aux slogans montagnards convoquant Dracula...
mais, sournois, il brandit haut sa kalachnikov
sur qui du tribunal formulait « non » — ou « bof ».

Boum ! l’ultimatum
À cinq magistrats
Vit comptant quorum
D’autant sous contrats

Du scotch brut alcool
Sparadrap d’Haddock
S’affaissait formol
Qu’imbibait un bock

Trois jours plus loin, tous azimuts tirait un char.
Ainsi donc s’imprima point final au pouvoir.
L’adjoint municipal qui monta jusqu’aux toits
du bastion vaincu paniquait, aux abois ;
agitant un drap blanc, il glapit au micro
— Capitulation ! Sus au politburo !
ajoutant aussitôt qu’il offrait, quant à lui
pour garantir la paix, son plus loyal appui.
Sursaut improductif car, sourd au baratin,
l’imposant tank d’assaut rasa l’honni fortin,
atomisa l’adjoint, broya la garnison,
concassa corbillards (y compris cargaison),
bousilla wagons-lits, victorias, motos,
autocars, trains, taxis, landaus, fourgons-postaux...
La raison s’obscurcit d’un fol coup du lapin
quand C-Niouz bavassa : — Hourra Marin Lupin !
Sous mil vasistas clos sans halo ni pardon,
s’abattit un coma plus profond qu’un bourdon.

IX — Coda hors gabarit -

Soir d’autan d’ouragan d’inondation
Tout vigilants lisons un manga
Traduit du roman Hauts d’Aquilon
Or choc soudain la fulguration fait du flot continu un vrai grain

Ici foudroyant là diffus un tourbillon
Dirait-on il bat la frondaison
Dans un gris nocturnal
S’infiltrant aux bords du châssis

Un courant d’oblongs fils ondoyants va
Soumis aux coups d’un bouc soufflant
Sur l’abondant flux qu’humains ou gazons ont proscrit

Non plus la fulmination qui vous voit bondir
À la façon d’un gamin
Ou l’autan proclamant quasi aboli tout gong du soir

X —Post-scriptum quant au plomb rond pas tout à fait clos -

Intact à soi toujours mutant aux infinis,
Troubadour, il frappa sous son yatagan nu
Un aujourd’hui hagard pour n’avoir pas connu
Quand la mort triomphait par signaux inouïs.

Djinns ! un trop vil sursaut s’oyant jadis du Styx
Ouvrit un for plus pur aux mots dans la tribu ;
Alors proclamons-y si haut talisman bu
Qu’un flot court d’infamants profonds brouillaminis.

Du sol puis d’un azur alarmants — ô chagrin
D’aucun plan vis-à-vis qu’ajustât un burin
Dont wigwam ni koubba n’affichât nuls rayons ! —,

Bloc gisant ici-bas chu d’un guignon obscur,
Son granit tout du moins n’arma jamais jalons
Aux noirs vols profanant maint chaos du futur.